Подбираю крошки хлеба. Низкий им поклон!
С детских лет горячим хлебом я заворожен.
И меня вела когда-то сельская тропа,
И была и мне знакома острота серпа.

Собирал и я колосья и снопы вязал, –
Но в стихах ещё об этом я не рассказал.
С молотильщиками песни пел я на гумне,
Хворостиною по бычьей ударял спине.

С переметною сумою, потупляя взор,
Я бродил в полях осенних по ущельям гор.
Днём и ночью я скитался, пасынок судьбы, –
Иль соломинкой остался после молотьбы?

А теперь, едва проснувшись, в доме городском,
– Есть горячие лепешки! – слышу за углом.
Продавец с корзиной круглой ходит по дворам,
И подносит хлеб душистый он к моим дверям.

О, как нужен запах хлеба улице моей!
От него светлее небо и земля милей.
И когда колосья зреют, в золоте поля, –
Кажется, что не стареют люди и земля.
Это бедных лет привычка иль святой закон?
Подбираю крошки хлеба. Низкий им поклон!